Por Nadera Mushta.
O que você faz como professor/a quando não há escolas, mas centenas de milhares de crianças em idade escolar precisam de educação?
Em maio, criei minha própria resposta ao ataque genocida de Israel ao setor educacional de Gaza.
Com todas as universidades e 80% das escolas danificadas ou destruídas em pouco mais de um ano, e as escolas restantes transformadas em abrigos para os deslocados, minhas opções eram limitadas.
Então decidi começar a dar aulas em uma pequena sala na minha casa em al-Shujaiya, no norte.
E decidi começar cada dia recitando esses versos, para encorajar e inspirar meus alunos.
Floresça, floresça, floresça,
Como a rosa
Nós floresceremos.
Brilhe, brilhe, brilhe,
Como as estrelas
Nós brilharemos.
São as crianças que pagaram o preço mais alto da agressão genocida de Israel. Quarenta e quatro por cento dos assassinatos verificados são de crianças, conforme a ONU, enquanto 17.000 crianças foram deixadas desacompanhadas, seja porque todos os seus parentes foram mortos ou porque foram separadas dos adultos em suas famílias.
Das 625.000 crianças em idade escolar de Gaza, nenhuma recebeu educação formal desde outubro passado.
Criando um lugar para aprender
Senti que precisava encontrar uma maneira de trazer de volta o aprendizado e a felicidade para pelo menos algumas dessas crianças.
Peguei meu velho quadro-negro e o coloquei em um suporte de madeira na minha sala de jantar, que tinha uma mesa com oito cadeiras. Formei quatro grupos de oito alunos do jardim de infância até a sexta série.
Eu planejei lhes dar aulas de inglês.
Durante nossa primeira aula, 32 alunos do meu bairro vieram. Perguntei aos alunos seus nomes e idades, tracei nossa agenda juntos e conversei com eles sobre o que estudaríamos.
A emoção deles era palpável; estavam ansiosos para ter um professor/a e aulas depois de oito meses sem nenhuma educação.
Durante nossa segunda aula, notei que os alunos trouxeram mochilas, garrafas de água e uma variedade de lápis. Alguns dos materiais escolares foram recolhidos dos escombros de suas casas; outros foram presenteados por vizinhos gentis.
Tive que desenvolver meu próprio currículo, selecionando tópicos que eu acreditava que interessariam às crianças.
O mais óbvio, claro, era o que estava acontecendo ao redor deles, então um dia pedi aos meus alunos que escrevessem histórias sobre o genocídio israelense e seus sonhos e esperanças em meio a toda aquela carnificina.
No dia seguinte, fiquei surpresa com a criatividade deles. Senti um profundo orgulho de mim e dos meus alunos por nossa coragem e comprometimento com o aprendizado.
E senti profunda tristeza por essas crianças, que não deveriam saber o que aprenderam nos últimos 13 meses.
Escreveu Mariam, 8:
“Não sei onde estão meus amigos. Sinto muita falta deles, e sinto falta dos meus dias na escola com eles. Adoro estudar matemática e ciências. Agora, estou tão triste e cansada sem escola.”
Jory, 8 anos, lembrou-se da irmã:
“Não acredito que minha irmã esteja no túmulo agora. O que ela fez para merecer isso? Ela estava apenas sorrindo e brincando conosco quando a mataram. Sinto muita falta dela.”
Estudantes falam de amor e perda
“Nós somos crianças como as outras crianças do mundo?”, Marah, 5, se perguntou. “Por que eles nos matam? Eu quero brincar com meus brinquedos, não morrer. Sinto falta da minha professora. Sinto falta de todos os meus amigos.”
Depois de cada aula, eu incentivava as crianças a ficarem um pouco mais para que pudessem desenhar, brincar e cantar músicas. Esses eram momentos de alegria em meio à perda e ao sofrimento avassaladores que elas tinham suportado.
Encorajei os alunos a compartilhar seus sonhos e pensar sobre como eles poderiam ajudar nosso país e seu povo durante esses tempos difíceis. Eu os encorajei a dizer a verdade e a buscar justiça em um mundo que frequentemente parece escuro e injusto.
Esses foram alguns dos momentos mais significativos da minha vida, mesmo com o pesado bombardeio ao nosso redor.
Infelizmente, depois de seis semanas de aulas, o exército israelense invadiu meu bairro em junho. Fui deslocada e não consegui continuar ensinando.
Levaria duas semanas até que eu pudesse retornar para casa. Mas, a essa altura, muitos dos meus alunos já tinham sido deslocados. A maioria deles continua deslocada, vivendo em abrigos improvisados ??ou com parentes.
Quando os vejo, costumo perguntar por que pararam de frequentar minhas aulas.
“Não é mais seguro”, é a resposta geral.
Eles estão simplesmente com medo. Eles viram muitas crianças mortas nas ruas.
Acredito que minha pequena escola forneceu um vislumbre de esperança nessas circunstâncias terríveis. Espero que eles tenham permitido que essas crianças se expressassem e sonhassem com um futuro melhor.
Assim que puder, começarei essas aulas novamente. Como professora, é meu dever ajudar as crianças a florescer, mesmo – talvez especialmente – em meio às cinzas de nossa terra natal.
Nadera Mushta é professora e escritora em Gaza.
