Por Urda Klueger.
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Éramos só eu e Atahualpa, meu cachorro, sobre o morro alto, na varanda da cabaninha rústica, naquele lugar que se chama Nova Rússia, e eu nunca espiara tão de perto o Ninho das Trovoadas.
Desde pequena que ouvia falar dele, daquele lugar onde as trovoadas nascem dentre os morros, ao sul do município, região de preservação ambiental, onde ainda dava para se viver como um dia, no passado… Pela vida afora vira incontáveis trovoadas vindo de lá e caindo sobre as minhas tardes, mas nunca estivera tão perto do ninho de onde elas saem. Então, no último sábado, sozinha com Atahualpa naquele lugar alto[1], consegui ver bem direitinho como é que uma trovoada nasce.
Não vi o ovo de onde a tempestade saiu, pois estava escondido lá no ninho, mas acompanhei atentamente o jeito como ela se arrumou e cresceu depois de nascer – primeiro, se anunciou por tímidos clarões piscando no horizonte, mostrando no escuro o contorno das montanhas que circundam o ninho – mais um pouco e os clarões já não eram tímidos, e ficava bem evidente que lá naquele lugar nascera e vivia mais uma trovoada que seria grandiosa dentro em pouco.
E ela foi crescendo, bem como crescem filhotes saudáveis. Em algum momento, ronronou docemente pela primeira vez, e como que se estendeu pelo céu se espreguiçando, enfeitada cada vez mais por clarões relampejantes. Então, a precedê-la, veio uma lufada de vento que refrescou um bocado o mundo, seguida de ágil exército de uns esqueléticos seres de finas pernas de água, que correu com muita rapidez sobre as árvores, a grama, o telhado da nossa cabaninha, resvalando para dentro da varanda onde espiávamos e esperávamos.
Aquilo foi como um prelúdio. Aquele primeiro ágil exército foi seguido por outros, e outros, e outros, os seres cada vez com perninhas menos frágeis, tangidos pelos grandes roncos que começaram a vir rolando pelo céu escuro, intermitentemente iluminado pelo piscar da trovoada que se libertava do ninho e pestanejava luz e raios, e as lufadas de vento, agora, ora molhavam um lado da nossa varanda, ora molhavam outro, e Atahualpa e eu mudávamos de lugar a cada vez que a chuva mudava de direção, mas permanecíamos ali, fascinados, e por nada do mundo eu perderia aquele espetáculo do nascimento e crescimento de uma trovoada!
E ela veio vindo, veio vindo, e quando percebi engolira todo o céu e todos os morros, e molhara cada folha de cada árvore e cada polegada de chão, bem como nosso telhado inteirinho e partes da nossa varanda, e se tornara alguém tão forte que mal dava para imaginar que, pouco antes, fora apenas um filhotinho de trovoada se escapando de um ovo, lá onde eu sempre ouvira contar que era o ninho das trovoadas!
Permanecemos ali a vê-la ir passando sobre nós, ir-se indo para longe, para lá distante, onde havia a cidade, sacudindo seu imenso corpo com grande rumorejo, muitos relâmpagos, arfar de ventos e abundância de chuva.
Trovoadas são assim: nascem, crescem, passam e se vão, e houve um momento em que aquela também se foi, e apenas uns respingos e uns troares ainda vinham da sua cauda fustigante que se afastava, mas não perdi um momento sequer da sua passagem e ida. Quando, afinal, seus lampejos foram se perdendo dentre outros morros distantes e olhei a volta da cabaninha onde estávamos, via-a cercada de árvores e grama que pareciam envernizadas de fresca água, brilhantes à luz da nossa pobre lâmpada elétrica, coisa tão fraca e sem expressão perto da imensa força e potência de uma trovoada de verdade, vista desde o momento do seu nascimento!
E pensar que tive o privilégio de ver, enfim, onde é o Ninho das Trovoadas!
Russland III – El nido de los truenos
Por Urda Alice Klueger.
Éramos solo Atahualpa y yo, mi perro, sobre el monte alto, en la terraza de la cabañita rústica, en aquel lugar que se llama Nueva Rusia, y nunca estuve tan cerca del Nido de los Truenos.
Desde pequeña que oía hablar de él, de aquel lugar donde los truenos nacen entre los montes, al sur del municipio, región de preservación ambiental, donde todavía se podía vivir como un día, en el pasado… Durante mi vida, he visto incontables truenos viniendo de allá y cayendo en mis tardes, pero nunca estuve tan cerca del nido de donde ellos salen. Entonces, el último sábado, sola con Atahualpa en ese lugar alto, pude ver con claridad cómo es que un trueno nace.
No vi el huevo de dónde la tempestad salió, pues estaba escondido allá en el nido, pero acompañé atentamente la forma como él se armó y creció después de nacer. Primero, se anunció por tímidos destellos guiñando en el horizonte, mostrando en la oscuridad el contorno de las montañas que circundan el nido – un poco más y los destellos ya no eran tímidos, y era muy evidente que allá, en aquel lugar nacía y vivía otra tronada que sería grandiosa en poco tiempo.
Y fue creciendo, como crecen los hijos saludables. En algún momento, ronroneó dulcemente por primera vez, y como que se extendió por el cielo desperezándose, adornada cada vez más por destellos relampagueantes. Entonces, adelantándose, vino una ráfaga de viento que refrescó un montón el mundo, seguida del ágil ejército de unos esqueléticos seres de finas piernas de agua, que corrió con mucha rapidez sobre los árboles, el pasto, el tejado de nuestra cabañita, resbalando hacia el balcón donde espiábamos y esperábamos.
Aquello fue como un preámbulo. Aquel primer ejército ágil fue seguido por otros, y otros, y otros, los seres cada vez con piernitas menos frágiles, azuzados por los fuertes ronquidos que comenzaron rodar por el cielo oscuro, intermitentemente iluminado por el guiño de la tronada que se libertaba del nido y pestañeaba luz y rayos, y las ráfagas de viento, ahora, ora mojaban un lado del balcón, ora mojaban otro, y Atahualpa y yo cambiábamos de lugar cada vez que la lluvia cambiaba de dirección, pero permanecíamos allí, fascinados, y ¡por nada del mundo me perdería aquel espectáculo del nacimiento y crecimiento de un trueno!
Y fue llegando, fue llegando, y cuando me di cuenta se había tragado todo el cielo y los montes, y había mojado cada hoja de cada árbol y cada pulgada del suelo, y todo nuestro tejado y partes del balcón. Se había vuelto tan fuerte que mal se podía imaginar que, poco antes, era apenas un cachorrito de trueno escapándose de un huevo, allá donde siempre se oía contar que era el nido de los truenos.
Permanecimos allí para verla pasando sobre nosotros, irse yendo lejos, hacia allá, distante, donde estaba la ciudad, sacudiendo su inmenso cuerpo con gran rumoreo, muchos relámpagos, arfar de vientos y abundancia de lluvia.
Las tronadas son así: nacen, crecen, pasan y se van, y hubo un momento en que aquella también se fue, y apenas unas salpicaduras y unos tronares aún venían de su cola fustigante que se alejaba, pero no perdí un momento siquiera de su pasaje e ida. Cuando, al final, sus relampagueos fueron perdiéndose entre otros montes distantes y miré alrededor de la cabañita donde estábamos, la veía cercada de árboles y pasto que parecían barnizados de fresca agua, brillantes a la luz de nuestra pobre lámpara eléctrica, cosa tan débil y sin expresión cerca de la inmensa fuerza y potencia de una tronada de verdad, ¡vista desde el momento de su nacimiento!
¡Y pensar que tuve el privilegio de ver, por fin, dónde queda el Nido de los Truenos!
Versión en español: Jole de Melo para Desacato.
