“Escolasticídio” em Gaza: fazemos luto por nossas universidades como por uma velha amiga

Por Ghada Abu Muaileq.

Aqui estou, respondendo ao seu chamado, minha universidade da verdade.
Aqui estou, de pé, com sua bandeira hasteada.
Aqui estou, um pioneiro no caminho de nossa honra.
Aqui estou eu, brilhando como a lua cheia na escuridão.
Aqui estou eu, minha universidade…

Este é o hino da minha universidade, a Universidade Islâmica de Gaza (IUG). Eu sonhava em entoá-la no dia da formatura, no palco da Grand Conference Hall.

Eu e meus colegas planejamos cada detalhe daquele dia: o que usaríamos, que fotógrafo contrataríamos e a cor das flores que nossas famílias trariam.

São sonhos comuns a qualquer estudante no mundo, mas em Gaza, até os mais simples se tornam inalcançáveis ou são subitamente arrancados, deixando apenas fragmentos de memória.

Ainda não sei o que me levou a fazer isso, mas, no último dia de aulas antes do dia 7 de outubro de 2023, me peguei andando por todos os corredores da universidade. Fiquei até tarde naquele dia de sexta-feira, só voltando para casa às quatro da tarde.

Comprei minha bebida favorita na cafeteria e vaguei pelos corredores entre os prédios, sentando-me nos bancos traseiros à sombra das buganvílias brilhantes. Senti uma ansiedade inquietante.

Uma semana antes, sonhei que estava descendo correndo as escadas da universidade, fugindo. Vi alguns dos meus professores, com as camisas manchadas de sangue.

Acordei assustada, antes de o despertador tocar, olhando para as roupas que havia separado para a aula daquele dia, ouvindo o barulho dos carros lá fora. Respirei fundo, grata por ter sido apenas um pesadelo, e não uma guerra real.

Eu não sabia que o sonho era apenas um prelúdio do que estava por vir, que a inquietação que sentia era um aviso que eu ainda não conseguia entender.

Naquela fatídica manhã de sábado, acordei assustada novamente, antes do despertador tocar. Mas, dessa vez, o pesadelo havia se tornado realidade.

A universidade emitiu um aviso para suspender as aulas por tempo indeterminado. Em 9 de outubro, dois dias depois, vários edifícios foram danificados por ataques aéreos israelenses. Então, em 11 de outubro, aviões de guerra israelenses atacaram mais oito edifícios no campus principal da IUG, na cidade de Gaza.

Assisti ao bombardeio ao vivo pela televisão. Meu coração ardeu ao ver minha universidade tomada pelas chamas; os sonhos que eu havia construído ali estavam se transformando em cinzas; as risadas e as lembranças estavam espalhadas pelas mesas da cafeteria, bancos e corredores vazios.

Tudo o que restou foi o choque: aquele tipo de choque que você sente quando tudo pelo que lutou é destruído em um instante; quando a realidade, sob um peso insuportável, dá lugar à descrença.

Apagando o conhecimento

Não parou por aí. Em dezembro de 2023, Israel bombardeou a Faculdade de Medicina, juntamente com outras instituições, como a Universidade Al-Azhar – Gaza e a Universidade da Palestina, demolindo-as completamente. Soldados israelenses filmaram a destruição em uma demonstração descarada de impunidade.

A Universidade Al-Israa logo teve o mesmo destino.

No final daquele inverno, todas as 19 universidades de Gaza haviam sido destruídas. Cerca de 80% de seus prédios foram reduzidos a escombros. Quatro universidades foram completamente destruídas e outras dez sofreram danos graves ou moderados.

Esses ataques privaram quase 88.000 estudantes universitários de sua educação.

No mês passado, as agências da ONU informaram que Israel havia destruído ou danificado 95% das instalações educacionais de Gaza, privando mais de 650.000 crianças de aprender por mais de dois anos. As agências da ONU e grupos de direitos humanos condenaram essa destruição sistemática como “escolasticídio” – uma aniquilação deliberada da educação.

Em janeiro de 2024, os ataques israelenses atingiram a filial da universidade em Khan Younis, no sul de Gaza, acabando com as últimas esperanças dos alunos de voltar ao campus. Durante esse período, ficamos completamente isolados de nossos estudos. O site da universidade anunciou o fechamento total.

As perdas foram incalculáveis. Em todos os seus campi, a IUG foi devastada por bombardeios que destruíram 200 laboratórios e 75 laboratórios de informática, queimaram 200.000 livros e apagaram 16.000 teses de doutorado.

Além da destruição material, perdemos centenas de estudiosos e acadêmicos, entre eles o presidente da universidade, Dr. Sufian Tayeh, o Dr. Adnan al-Bursh e o querido professor de literatura inglesa, Dr. Refaat Alareer.

Meu amigo Shahd, que permaneceu na Cidade de Gaza antes do cessar-fogo e do retorno das pessoas deslocadas do sul, contou-me o que aconteceu com a universidade depois que as forças israelenses se retiraram.

“A biblioteca tornou-se um local para cozinhar em fogueiras”, disse ela. “Livros e dissertações de doutorado foram espalhados pelo chão, usados pelos deslocados como gravetos.”

Em tempos de fome e guerra, o próprio conhecimento perde seu valor. Livros e dissertações, que já foram símbolos do intelecto e da promessa de Gaza, tornaram-se combustível para a sobrevivência.

Quase um ano após o início da guerra, a universidade tentou cumprir seu dever para com seus alunos.

Ela anunciou a retomada do ensino on-line, apesar dos inúmeros desafios: deslocamento contínuo, conexões de Internet interrompidas e o fato de que a maioria dos alunos e da equipe acadêmica havia perdido suas casas, sendo que muitos foram martirizados.

Para nós, alunos do último ano, esse retorno foi um vislumbre de esperança em meio à devastação. Ele nos libertou, até certo ponto, do desconhecido e salvou o que restava de nossa humanidade, que havia sido roubada pela fome e pelo medo.

No entanto, tudo estava diferente. Até mesmo nosso bate-papo em grupo havia mudado. A maioria das perguntas dos alunos não era mais sobre o curso, mas sobre onde encontrar uma conexão estável com a Internet ou o custo das barracas, do aluguel e dos suprimentos básicos.

Luto por uma velha amiga

Estudávamos on-line, determinados a manter nossa educação viva, mesmo quando Gaza estava sendo dizimada. Os poucos prédios restantes, inclusive a Faculdade de Artes, onde eu assistia às minhas aulas, tornaram-se abrigos para os desabrigados.

À medida que a guerra se arrastava, os bombardeios se tornaram mais aleatórios e mortais, tendo como alvo os últimos prédios e torres da Cidade de Gaza. Em 14 de setembro, as forças de ocupação israelenses cometeram um massacre horrível. A universidade foi atingida por 11 ataques aéreos pesados em três ondas.

Uma testemunha ocular disse: “A ocupação bombardeou o prédio da Faculdade de Artes duas vezes seguidas. Os desabrigados pensaram que a ordem de evacuação havia terminado e voltaram para pegar seus pertences. Então, a ocupação bombardeou o prédio pela terceira vez, quando as pessoas estavam voltando a entrar, e ninguém pôde entrar para resgatá-las.”

A manchete dizia: “Desaparecidos e feridos após um ataque aéreo à Universidade Islâmica em Gaza.” Apenas mais uma atualização fugaz no cronômetro de notícias diárias – parte da contagem interminável de morte e destruição, sem nenhuma ação real para acabar com esse desrespeito pela vida palestina.

Mesmo com o chamado cessar-fogo, minha querida universidade está em ruínas. Seus laboratórios quebrados, livros carbonizados e salas de aula vazias são testemunhas silenciosas do que foi perdido e do que jamais poderá ser reconstruído.

Desde o primeiro ataque até essa frágil pausa, lamentamos nossa universidade como quem lamenta um ente querido. Um direito básico nos foi tirado à vista do mundo. Nossas memórias nunca mais voltarão; elas estão para sempre manchadas de sangue.

Hoje, a IUG é um monumento ao genocídio israelense em Gaza, uma campanha implacável que teve como alvo não apenas vidas, mas os próprios fundamentos da cultura e do aprendizado palestinos, buscando extinguir nosso futuro muito depois da queda da última bomba.