Amar pouco

Por Luciane Recieri.

A menina que mora no fim da rua me pergunta se dá pra amar pouco.

Ela, 16 ou 17 me pergunta e semi-responde. Ela que descobriu que amar pouco é mais fácil e eficaz responde – dá. Escolhe-se alguém pra amar e pronto. É rápido, indolor e barato. Amores assim se encontram nos guichês, nas estações do cotidiano e nas salas mais adiantadas do colégio. São fáceis de recrutar e estão sempre nos locais e horários previstos. Não amarrotam, são mais bonitos e calcula-se que dão um quarto a menos de trabalho.

Olho para ela e encontro olhos castanhos e intensos, reconheço neles o brilho simples de personagem de gibi – muito próximos, buliçosos, espontâneos.

Já que amei tanto e saí como gata escaldada, náufraga e quase falecida, acho válido considerar a teoria da menina para sofrer menos, pois é tão grande tudo que sinto tanto pelos amores intensos quanto os econômicos, penso isso com os olhos no chão.

Repito que mesmo quando econômicos se tornam em um ou dois meses desmedidos.

A menina de 17 anos me diz mais vantagens sobre sua teoria:

– É muito eficaz para se poupar de arranhaduras.

Arranhaduras. Lembro dela dizendo isso e fico com os olhos cheios d’água. A menina me leva à infância. Remete-me a um tempo e que eu, muito pequena, ia colher framboesas ou morangos silvestres. Só me lembro que eles tinham espinhos que pareciam sereno e, junto às flores, eram imagens de sonho.

As flores e os frutinhos me fascinavam tanto que não me preocupavam os espinhos, apenas pensava no prazer que seria comer aquelas delicadezas açucaradas, depois separar as flores miúdas para enfeitar a casinha das bonecas. Estas alegrias só se desfaziam como açúcar n’água quando os espinhos começavam a me incomodar.

Não sabia bem de onde vinha aquela dorzinha aguda e foi por isso que comecei a sentir pena das crianças. Elas nunca sabem o que na realidade lhes causa dor e vão vivendo sentindo aflições desnecessárias.

A menina volta e me consola. Diz que não adianta fugir dos espinhos então, pois amar demais é dom apenas dos poetas, daqueles que quase nunca se penteiam, dos que trazem papéis amassados nos bolsos vazios e roupas amarfanhadas, dos que contemplam mãos e pés, que perdoam em troca de sorrisos, dos que possuem mãos borradas de tinta azul e me lembra que nasci com esta cicatriz de náufraga e escaldada, plenamente amarfanhada. Estarei fadada a andar só, mãos nos bolsos vazios decorando trechos de outros poetas, coração aos pulos de quem sempre está por um fio ou apenas com as mãos feridas por espinhos de neblina.

Ela, 16 ou 17?

Sorrio pra dentro como é comum aos poetas integrais e sigo amando muito e sofrendo mais.