Entre a vida e a morte

Por Carola Chávez.

(Português/Español).

Entre a vida e a morte sempre escolhemos a vida… Verdade? Não. Tem mentes atordoadas, globotizadas, enfocadas em preservar um mundo de cartão-pedra, insípido, sintético, que se encharca de realidade e racha, florindo em suas fendas suicidas de preconceitos raciais. De classe, autoatentados para aqueles que não se vem a si mesmos se não é através de uma tela que lhes mente, que sustenta sua dependência da irrealidade de ser “diferentes, jogando mais María Corina que a sua própria vizinha do quinto andar de um prédio classe média de El Cafetal. Os militantes da morte.

Gente boa -dentro dos padres de reunião de condomínio- que cegas de ódio, tantas vezes contra si mesmos, salivaram diante da possibilidade de ver estourar aquele tanqueiro contra Maracaibo; senhoras que desde a beira do mar suplicavam que o fogo purificador chegasse e arrasasse com tudo, com ela mesma, sim, e com as crianças, mães, avos, com os que estivesse ao alcance dessa morte atroz, tudo em nome do Fora Chávez.

Gente, que à voz de seu amo, aplaude golpes de Estado, invasões, massacres, saqueios, linchamentos, fossas comuns, “segurança democrática”, Porque não te calas? Viva o Rei! -berra o neto sudaka de um republicano, em nome da ordem, a democracia, as  barras e as estrelas, a M gigante, amarela e gordurosa, o selo de garantia do progresso e a civilização. Gente comum, que acredita que não o é, suplicando à Dorada Virgem da Praça Altamira um “Que venha a OTAN”.

Militantes da morte que tornam o câncer em castigo divino de um Deus depravado que só pode existir na cabeça de quem não tem nem miolos nem alma. E o luto é festança, a dor é prazer e tudo isto é “decência e razão”.

Frente a semelhante loucura, outros militamos pela vida, ao lado do fraco, da criança que vê chover chumbo fundido sobre os sonhos que não pode sonhar, dos povos assediados pelo cara grande que dá um chute no cu no recreio e tira a tua cantina desde que o mundo é mundo e você cala; porque somos desses povos e defendemos o direito à nossa merenda, aos nossos recursos, ao nosso futuro.

E pegamos a cantina, a abrimos, distribuimos o que tem dentro, e tem educação, livros, leitores, ideias, e isso incomoda, sem que saiba bem por que à senhora de La Urbina que só lê Vanidades; e incomoda tanto como a ruga perene em no cenho. E tem módulos de saúde, que superam problemas, sim, salvam vidas, e tem trabalho, esperança e alegria… Isso é o que mais incomoda os militantes da morte: A alegria.

Então, em nome da decência que eles não têm, falam em reconciliação, em diálogo – de surdos-, de consenso, nebuloso meio termo, entre a vida e a morte, só pode ser agonia.

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Entre la vida y la muerte

Por Carola Chávez.

Entre la vida y la muerte siempre escogemos la vida… ¿Verdad?. Pues no. Hay mentes aturdidas, globotizadas, enfocadas en preservar un mundo de cartón piedra, insípido, sintético, que se enchumba de realidad y se resquebraja, floreciendo en sus grietas suicidas prejuicios raciales, de clase, autoatentados para quienes no se ven a si mismos sino a través de una pantalla que les miente, que sustenta su adicción a la irrealidad de ser “distintos”, tirando más María Corina que a su propia vecina de quito piso de un edificio clase media de El Cafetal. Los militantes de la muerte.

Buenas personas -dentro de los estándares de sus juntas condominio- que ciegas de odio, tantas veces contra sí mismos, salivaron ante la posibilidad de ver estallar aquel tanquero contra Maracaibo; señoras que desde la orilla suplicaban llegara el fuego purificador y arrasara con todo, con ella misma, sí, y con los niños, madres, abuelos, con lo que que estuviera al alcance de esa muerte atroz, todo en nombre del fuera Chávez.

Gente, que a la voz de su amo, aplaude golpes de estado, invasiones, masacres, saqueos, linchamientos, fosas comunes, “seguridad democrática”, ¿Porque no te callas?,¡Viva el Rey! -grita desorbitado el nieto sudaka de un republicano, en nombre del orden, la democracia, las  barras y las estrellas, la M gigante, amarilla y grasienta, el sello de garantía del progreso y la civilización. Gente común y corriente, que cree dejar de serlo, suplicando a la Dorada Virgen de la Plaza Altamira un “Venga a nos la OTAN”.

Militantes de la muerte que convierten el cáncer en castigo divino de un Dios depravado que solo puede existir en la cabeza de quien no tiene ni sesos ni alma. Y el duelo es pachanga, el dolor es placer y todo esto es “decencia y razón”.

Frente a tal locura, otros militamos por la vida, al lado del débil, del niño que ve llover plomo fundido sobre los sueños que no puede soñar, de los pueblos acosados por el tipo grande que patea el culo en el recreo y te quita la lonchera desde que el mundo es mundo y te callas; porque somos de esos pueblos y defendemos el derecho a nuestra merienda, a nuestros recursos, a nuestro futuro.

Y agarramos la lonchera, la abrimos, repartimos lo que tiene dentro, y hay educación, libros, lectores, ideas, y eso jode, sin que sepa bien por qué, a la señora de La Urbina que solo lee Vanidades; la jode tanto como la arruga perenne en su entrecejo. Y hay módulos de salud, superando problemas, sí, salvando vidas, y hay trabajo, esperanza y alegría… Eso es lo que más jode a los militantes de la muerte: La alegría.

Entonces, en nombre de la decencia que no tienen, hablan de reconciliación, de diálogo -de sordos-, de consenso, nebuloso término medio que, entre la vida y la muerte, solo puede ser agonía.

 

 

 

 

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